— Анечка, у тебя опять борщ какой-то… не такой, — Дима отложил ложку и виновато посмотрел на меня.
— Какой «не такой»? — я почувствовала, как внутри всё сжимается. — Нормальный борщ. Как обычно.
— У мамы он… ну, по-другому получается. Наваристей что ли…
— Ах, у мамы! — я резко встала из-за стола. — Ну так иди к маме! Она тебе и борщ сварит, и носки постирает!
— Мама, не кричи, — пятилетний Миша испуганно посмотрел на меня. — Я люблю твой борщ.
— Прости, малыш, — я погладила сына по голове. — Доедай и пойдём собираться в садик.
— Ань, ну что ты завелась? — Дима тоже поднялся. — Я просто сказал…
— Что сказал? Что мамин борщ лучше? Знаешь что? Позвони ей, пусть придёт и научит меня варить «правильный» борщ!
— Анют…
— Нет уж! Раз я такая бестолковая, пусть профессионал покажет!
Я схватила телефон и набрала номер свекрови.
— Нина Петровна! Доброе утро! Тут Дима говорит, что я борщ неправильно варю. Может, придёте, научите?
— Анечка, с удовольствием! — голос свекрови звучал слишком радостно. — Я как раз собиралась заглянуть. Через часик буду!
— Отлично! Ждём! — я сбросила вызов и повернулась к мужу. — Доволен? Сейчас мама придёт и всё исправит!
— Зачем ты так? — Дима покачал головой. — Я же просто…
— Миша, идём одеваться, — я взяла сына за руку. — Папа сам посуду помоет. Раз уж ему мой борщ не нравится.
Пока я собирала Мишу в садик, в голове крутились обидные мысли. Три года живём вместе, и всё время я слышу: «А вот мама… А у мамы… Мама делает по-другому…» Да что ж такое! Я и готовлю, и убираю, и ребёнком занимаюсь, и на работу хожу! А всё не так!
— Мам, а бабушка правда придёт? — Миша натягивал ботинки.
— Придёт, сынок. Научит маму готовить.
— А можно я тоже посмотрю, как борщ варить?
— Ты же в садике будешь.
— А может, сегодня дома останусь? — с надеждой спросил сын.
— Нет, малыш. У тебя сегодня рисование. Ты же хотел маме картину нарисовать?
— Хотел… — вздохнул Миша. — Ладно, пойдём.
Когда я вернулась из садика, свекровь уже хозяйничала на кухне.
— Анечка! — она всплеснула руками. — А я тут немного порядок навела. Ты не против?
Я оглядела кухню. Все мои контейнеры с крупами были переставлены, специи перемещены, а на столе красовалась внушительная стопка продуктов.
— Зачем это всё? — я кивнула на пакеты.
— Как зачем? Борщ варить будем! — Нина Петровна повязала фартук. — Я и мясо хорошее взяла, и капусту свежую…
— А с моими продуктами что не так?
— Ой, Анечка, ну какой борщ из магазинной говядины? — свекровь поморщилась. — Я у своего мясника беру, он для меня специально отбирает. И овощи с рынка, не то что эти, тепличные…
Я сжала кулаки. Ну конечно! Куда мне до неё!
— Так, давай сначала мясо поставим… — Нина Петровна достала огромную кастрюлю. — Где у тебя лавровый лист? Ах да, я же свой принесла, деревенский…
— Нина Петровна, — я старалась говорить спокойно. — Я ценю вашу заботу, но…
— Анечка, ты не обижайся, — свекровь ласково погладила меня по плечу. — Я же хочу как лучше. Димочка с детства привык к моему борщу. Я его всегда…
— А я готовлю не так, как вы. И что теперь?
— Ну почему же не так? Научишься! — она принялась раскладывать овощи. — Главное — с душой готовить. Вот я, бывало…
Я молча наблюдала, как свекровь командует на моей кухне. Внутри всё кипело, но я сдерживалась. В конце концов, сама же её пригласила.
Два часа я слушала подробные инструкции, как и что нужно делать. Нина Петровна не упускала случая указать на мои ошибки:
— Свёклу надо отдельно тушить! Морковь — соломкой, а не кубиками! И зажарку делать на сале, а не на масле!
Когда борщ был готов, она с торжествующим видом разлила его по тарелкам:
— Вот! Теперь Димочка будет доволен!
— Спасибо за науку, — процедила я сквозь зубы.
— Да не за что, деточка! — свекровь просияла. — Я ещё салат научу тебя делать. Димочка его обожает! И котлетки…
— В другой раз, — я взглянула на часы. — Мне пора за Мишей.
— Давай я с тобой! — встрепенулась Нина Петровна. — Заодно посмотрю, как там мой внучек…
— Не стоит, я сама.
— Что значит «сама»? — свекровь нахмурилась. — Я бабушка или кто? Имею право…
— Имеете, — я схватила сумку. — Но сегодня я сама заберу сына. Спасибо за борщ.
Выскочив из квартиры, я перевела дух. Господи, как же меня всё это достало! Три года терплю её бесконечные советы и замечания. То не так стираю, то не так глажу, то с ребёнком неправильно занимаюсь…
— Мамочка! — Миша бросился мне навстречу. — А бабушка научила тебя борщ варить?
— Научила, — я через силу улыбнулась.
— А она ещё придёт?
— Не знаю, солнышко, — я взяла сына за руку. — Давай лучше расскажи, что ты сегодня рисовал?
Дома нас ждал сюрприз — Нина Петровна никуда не ушла. Более того, она затеяла генеральную уборку.
— Господи, Анечка! — она выглянула из комнаты. — У тебя же пыль везде! И шторы давно не стираны! Я уж решила…
— Зачем? — я почувствовала, что закипаю. — Кто вас просил?
— Как это «зачем»? — свекровь всплеснула руками. — Я же вижу — ты не справляешься! То работа, то ребёнок… А Димочке нужен уют!
— Бабушка! — Миша радостно повис на её шее. — А ты у нас ночевать останешься?
— Нет! — вырвалось у меня. — То есть… У бабушки свои дела…
— Какие дела? — свекровь прижала внука к себе. — Я всё отменила. Вот, решила вам помочь немного…
В этот момент хлопнула входная дверь — вернулся Дима.
— О, мама! — он принюхался. — Борщом пахнет… Твоим борщом!
— Конечно, моим! — Нина Петровна просияла. — Я Анечку учила. Правда, она не очень внимательно слушала… Но ничего, я ещё приду! И салат научу делать, и котлетки…
Я не выдержала:
— Не надо! Ни салат, ни котлетки! Хватит учить меня жить!
— Анют… — Дима растерянно посмотрел на меня.
— Что «Анют»? Я вам всем не подхожу? Не так готовлю, не так убираю? Может, и ребёнка не так воспитываю?
— Ну что ты… — начала свекровь.
— А то! Всё вы лучше знаете! И борщ у вас наваристей, и котлеты пышнее! Только знаете что? Это МОЯ семья! МОЯ кухня! И я буду готовить так, как считаю нужным!
В комнате повисла тишина. Миша испуганно прижался к бабушке. Дима переводил взгляд с меня на мать. А я… я просто разрыдалась.
— Господи, деточка… — Нина Петровна шагнула ко мне. — Я же не хотела…
— Хотели! — я вытерла слёзы. — Всё вы хотели! Показать, какая я никудышная хозяйка! Какая плохая жена! А я… я просто устала…
***
— Деточка, — свекровь присела рядом со мной на диван. — Прости старую дуру. Я и правда… перегнула палку.
— Мам, ну хватит уже, — Дима устало потёр переносицу. — Сколько можно? Мы не маленькие.
— Я же как лучше хотела, — всхлипнула Нина Петровна. — Думала помочь…
— Помочь? — я горько усмехнулась. — Своими замечаниями и нравоучениями? Тем, что постоянно указываете на мои недостатки?
— Мамочка, не плачь, — Миша забрался ко мне на колени. — Смотри, что я тебе нарисовал!
Он протянул мне рисунок, где кривоватыми линиями была изображена наша семья. Все держались за руки и улыбались.
— И бабушку нарисовал, видишь? — сын ткнул пальчиком в фигурку в цветастом платье.
— Вижу, солнышко, — я прижала его к себе. — Очень красиво.
— Анечка, — свекровь осторожно коснулась моей руки. — Давай поговорим? По-женски?
— Дима, уложи Мишу, пожалуйста, — попросила я. — Уже поздно.
— Не хочу спать! — запротестовал сын. — Хочу с бабушкой!
— Завтра с бабушкой поиграешь, — Дима подхватил его на руки. — А сейчас — марш умываться!
Когда мужчины ушли, мы с Ниной Петровной остались сидеть в неловком молчании.
— Знаешь, — наконец заговорила она, — когда Дима только женился… Я очень боялась.
— Чего?
— Что ты заберёшь его у меня, — она невесело усмехнулась. — Глупо, да? Он же давно вырос. А я всё никак не могла смириться.
— Поэтому решили доказать, что я плохая жена?
— Нет! То есть… — она замялась. — Я правда хотела помочь. Думала, научу тебя всему, что умею сама. Чтобы Диме было… как дома.
— А вы не подумали, что у нас может быть свой дом? Со своими правилами?
— Теперь понимаю, что перестаралась, — Нина Петровна вздохнула. — Знаешь, когда я вышла замуж, моя свекровь…
— Тоже учила вас жить?
— О нет! Она вообще со мной не разговаривала, — свекровь грустно улыбнулась. — Считала, что я недостойна её сына. Я тогда поклялась, что если у меня будет невестка…
— То вы станете ей лучшей подругой?
— Вроде того. Но получилось как всегда — хотела как лучше…
— А вышло как всегда, — я невольно улыбнулась.
— Анечка, — она взяла меня за руку. — Ты прости меня, старую дуру. Я же вижу — ты хорошая жена, замечательная мать. Просто я…
— Слишком любите сына?
— И внука. И тебя тоже люблю. Только показывала это… неправильно.
В этот момент из детской донёсся громкий смех.
— Пап, ещё сказку! — требовал Миша.
— Всё, спать! — притворно строго ответил Дима.
— А бабушка пусть расскажет!
Мы с Ниной Петровной переглянулись и рассмеялись.
— Пойду спасать зятя, — свекровь поднялась. — Только… можно я завтра приду? Без советов и замечаний. Просто… побыть бабушкой?
— Приходите. И знаете… научите меня всё-таки делать те котлеты. Дима их правда любит.
— Научу, — она улыбнулась. — Только теперь буду помнить — это твоя кухня.
Вечером, когда Нина Петровна ушла, а Миша наконец уснул, мы с Димой сидели на кухне.
— Прости за этот цирк с борщом, — я помешивала остывший чай. — Я просто…
— Я сам виноват, — он придвинулся ближе. — Не надо было сравнивать. У тебя свой борщ, у мамы — свой.
— И какой вкуснее?
— Твой, — он поцеловал меня в макушку. — Потому что ты его варишь.
— Врёшь и не краснеешь, — я шутливо толкнула его в бок.
— Ничего не вру! Просто… он другой. Как и ты — другая. И это здорово.
Мы помолчали, прислушиваясь к тихому сопению из детской.
— Знаешь, — задумчиво произнёс Дима, — мама сегодня впервые призналась, что была неправа.
— Да, это прогресс.
— Может, теперь всё наладится?
— Может, — я прижалась к его плечу. — Только давай договоримся — никаких сравнений? Ни с мамой, ни с кем-то ещё?
— Договорились, — он обнял меня. — Ты — это ты. И я люблю тебя такой.
— Даже с невкусным борщом?
— С любым борщом. И вообще… может, завтра пиццу закажем?
На следующее утро я проснулась от странных звуков на кухне. Там обнаружились Миша и Нина Петровна в фартуках, перепачканные мукой.
— Доброе утро! — радостно крикнул сын. — Мы с бабушкой блины печём!
— В семь утра? — я посмотрела на часы.
— Миша проснулся и позвонил мне, — смущённо объяснила свекровь. — Сказал, хочет тебя завтраком порадовать.
— И ты примчалась в такую рань?
— Ну… да, — она виновато улыбнулась. — Я же обещала — буду просто бабушкой.
— Мам, смотри! — Миша гордо показал кривоватый блин. — Я сам перевернул!
— Молодец, — я поцеловала его в испачканную щёку. — А папу разбудить не забыли?
— Он уже встал, — сын хихикнул. — Сказал, что от такого грохота никакой будильник не нужен.
— Мы немного… пошумели, — призналась Нина Петровна. — Миша уронил сковородку.
— Две сковородки! — уточнил сын. — И немножко муки рассыпал.
— Вижу, — я оглядела кухню. — Что ж, давайте завтракать. Дима!
— Иду-иду, — он появился в дверях. — О, мама! Какими судьбами в такую рань?
— Внук позвал, — она пожала плечами. — А от такого приглашения разве откажешься?
Мы сидели за столом, ели горячие блины и болтали обо всём на свете. Без упрёков, без сравнений, без обид. Просто как семья.
— Бабушка, а ты научишь меня борщ варить? — вдруг спросил Миша.
— Научу, — она посмотрела на меня. — Если мама разрешит.
— Разрешу, — я улыбнулась. — Только давайте договоримся — это будет его собственный рецепт. Не мой и не бабушкин.
— А можно в него добавить шоколад? — оживился сын.
— Что?! — воскликнули мы хором и расхохотались.
— Ну а что? — обиделся Миша. — Вкусно же будет!
— Знаете что? — Дима встал из-за стола. — По такому случаю предлагаю устроить конкурс борщей!
— Это как? — заинтересовалась свекровь.
— Очень просто: каждый варит свой вариант. А потом выбираем победителя.
— И мой с шоколадом тоже можно? — Миша подпрыгнул на стуле.
— И твой, — я потрепала его по голове. — Будет… эксклюзивный рецепт.
— А судьёй кого назначим? — спросила Нина Петровна.
— Папу! — крикнул сын.
— Нет уж, — Дима замотал головой. — Я пас. Не хочу потом всю жизнь оправдываться.
— Тогда позовём соседей, — предложила я. — Устроим настоящий праздник борща!
— С тортом! — добавил Миша.
— И с тортом, — согласилась бабушка. — Я испеку свой фирменный…
Она осеклась и виновато посмотрела на меня:
— То есть… если ты не против.
— Не против, — я сжала её руку. — Теперь — не против.
Так в нашей семье появилась новая традиция — кулинарные конкурсы. Каждый месяц мы выбирали новое блюдо и соревновались, кто приготовит его вкуснее. Правда, Мишин борщ с шоколадом так и остался непревзойдённым — никто не рискнул повторить этот эксперимент.
А ещё я поняла главное — нет правильного или неправильного способа приготовить борщ. Главное — готовить с душой и для тех, кого ты любишь.
Со временем мы с Ниной Петровной стали больше похожи на союзников, чем на соперниц. Она всё реже давала советы, а я училась просить её о помощи. Дима больше не сравнивал меня с мамой, а Миша с восторгом поглощал любой борщ, сваренный на нашей кухне.
Однажды мы с Ниной Петровной сидели на кухне после очередного «борщевого баттла». На столе стояли пустые кастрюли — судьи явно не жалели аппетита.
– Знаешь, Анечка, — свекровь взяла мою руку. — Ты права. У каждой хозяйки должен быть свой рецепт счастья. И свой борщ.
– Спасибо, — я улыбнулась. — И знаешь что? Твой борщ действительно вкусный.
– А твой вкуснее, — она подмигнула.
Мир на нашей кухне был окончательно восстановлен. А главное — мы стали семьёй, где все рецепты готовятся с щепоткой терпения, горстью любви и большой ложкой взаимопонимания.
